я творчеловек

кто-то, веря античным философам,
ищет истину на дне граненого стакана.

я же знаю, что погибшие вселенные
скрывались в черных дырах
моих карманов

(одежда провоняла звездной крошкой,
а в подкладке космический мусор)

напишу
и снова разорву
дурные стишочки
кусая ногти
ломая строчки
нещадно
нескладно
и ладно

нет не вкушали плодов запретного древа
а крутили его листья в сигеретки
горький дым вытягивался в змея
смеявшимся пьяно-отчаянно
извиваясь свистел обещания
сверху бог глядит с недоумением
скозь древесных грон густую сетку
на опоздавших к своей эпохе адама и еву

написать что-нибудь о стихоумножении. стиходелении. стихологарифмах. стихофакториалах.
стихсложение - ха, это для первоклашек.

девочка - фарфоровая кукла
(такая бледная кожа -
синеватым - вены на запястьях)
вырвет перо из изломанного крыла,
обмакнет его в чью-то черную душу,
нервно, царапая бумагу,
пишет стих, роняя кляксы
(ритм неровен,
сюжет прозрачен)

высасывая яд из крови,
высасывая соль из слез,
рисует мир из криков боли,
(непременно)
с кровью рифмует - любовь.

девочка - светлый ангел
(лишь крылья ...

Становиться больше с каждым шагом.
И уже не вернуться в ту дверь, из которой вышел.
А еще недавно, подобно мыши
мог пробраться в самые узкие щели,
взять в руки то, что большие
не увидят в свои лучшие микроскопы.
Уже потолок задеваю...
А скоро, видимо, придется - по-пластунски
пробираться через мир,
где раньше
мы, как в космосе,
летали

И не то, чтобы горы стало виднее,
И не то, чтобы море стало меньше, ...

нет я не глотала цветных таблеток
и не пила огонь гранеными стаканами
мне голову кружит сладкий восточный ветер
я сплетаю в косичку полоски радуги

Твой Бог - одноклетночная водоросль.
Она породила тебя
и осталась
в каждом твоем органе.

я поселю тебя в замке из цветного картона

как покойник, истоптана мухами

роняя кляксы (только не надо тут про белизну листа, больно попсово)

черные дыры в моих карманах ведут в другие вселенные

не сохнет сено в моей рыжей башке
не дохнет тело в моем драном мешке
(с) Янка

он сбивает с неба звезды,
загадывает на них желания

моя кровь отравлена звездой полыни

ты нарисовал звезды на потолке моей больничной палаты

прыгать с разбега
в тернии со звезд

сегодняшней душной ночью
звезды падучие -
гроздьями

Это всего лишь значит, что мы еще не знаем правила.

в моем небе все звезды - падучие
обжигаясь, лови их руками

...у него привкус бумаги (потому что живет в автобусных билетах).

сила в переменном токе © Сёмиус

счастье в автобусных билетах
любовь в нечетных лепестках ромашек

Однажды попала мне в руки презабавная книжица о ляпах в истории. Вроде того, что в игольное ушко не мог пройти канат, а не верблюд, просто эти слова по гречески пишутся очень похоже и в таком духе. Одна из статей касалась слепоты Гомера, собствено, автор утверждал, что поэт вовсе даже и не был слеп, слепым Демодок - персонаж "Одиссеи", рассказывающий историю, причем автор статьи обращает внимание на то, что песни Демодока Гомер действительно строит, как сочиненияслепого - с ничтожно малым ...

Вариант
Я пью твою душу большими глотками
Из мятого пластикового стакана.
Со вкусом звезд и мутного тумана
Чужих миров, оставленных богами.

Вариант
я мог бы выпить твою душу
отравленную звездой полыни душу
из мятого пластикового стакана
большими глотками

в этом мире разноцветных матриц
тонко
бьющем руки током
глянцевом, но таком ветхом,
рассыпающемся мягким теплым пеплом
от малейшего прикосновения,

так важно кажется
дотянуться до чего-то настоящего.
кажется, что настоящее -
непременно прочное,
удержит на ногах,
придаст равновесия бегу
по опадающим в бездну
мостам.

а может быть, блеклая радуга
в мельчайших миллиардах водных брызг ...

Во-первых, хочу его зарифмовать.
Во-вторых, есть подозрение, что пьяных муз лучше убрать в другое стихотворение, но я его еще не придумала.

Ты опять оживаешь в моих фотоснимках,
Когда я подношу зажженную спичку.
Так смешно ты забиваешься
В самый дальний угол карточки,
Пока тебя страстно облизизавают
Горячие язычки пламени.

Сотрут твой пепел с подоконника
Пьяные музы, что меня целовали взасос,
Смеясь хриплыми прокуренными ...

вариант

в моей душе настало лето -
расцвел чертополох.
я снова из рук твоих нежных
ем битое стекло.

У меня была задумка рассказа про человека, который каждое утро один раз играл в русскую рулетку. Типа - если повезет с утра, то и весь дерь фартить будет, а не повезет - так и жить незачем.

Вчера напомнили. Заодно я придумала кульминацию - револьвер-таки стреляет, но не убивает его. Далее должно быть размышление на темц - везение это или нет и торжественное окончание.