квазитворчество

черные дыры в моих карманах ведут в другие вселенные

[COLOR=#004400]не сохнет сено в моей рыжей башке
не дохнет тело в моем драном мешке
(с) Янка[/COLOR]

он сбивает с неба звезды,
загадывает на них желания

моя кровь отравлена звездой полыни

ты нарисовал звезды на потолке моей больничной палаты

прыгать с разбега
в тернии со звезд

сегодняшней душной ночью
звезды падучие -
гроздьями

в моем небе все звезды - падучие
обжигаясь, лови их руками

...у него привкус бумаги (потому что живет в автобусных билетах).

[COLOR=#004400]сила в переменном токе © Сёмиус

счастье в автобусных билетах
любовь в нечетных лепестках ромашек[/COLOR]

[B]Вариант[/B]
Я пью твою душу большими глотками
Из мятого пластикового стакана.
Со вкусом звезд и мутного тумана
Чужих миров, оставленных богами.

[B]Вариант[/B]
я мог бы выпить твою душу
отравленную звездой полыни душу
из мятого пластикового стакана
большими глотками

в этом мире разноцветных матриц
тонко
бьющем руки током
глянцевом, но таком ветхом,
рассыпающемся мягким теплым пеплом
от малейшего прикосновения,

так важно кажется
дотянуться до чего-то настоящего.
кажется, что настоящее -
непременно прочное,
удержит на ногах,
придаст равновесия бегу
по опадающим в бездну
мостам.

а может быть, блеклая радуга
в мельчайших миллиардах водных брызг
и есть
самое-самое
настоящее?

[CENTER][IMG]http://s19.radikal.ru/i192/1005/57/1173f0dc8378.jpg[/IMG]
Фумико Курокава. Розы[/CENTER]

[COLOR=#004400]Во-первых, хочу его зарифмовать.
Во-вторых, есть подозрение, что пьяных муз лучше убрать в другое стихотворение, но я его еще не придумала.[/COLOR]

Ты опять оживаешь в моих фотоснимках,
Когда я подношу зажженную спичку.
Так смешно ты забиваешься
В самый дальний угол карточки,
Пока тебя страстно облизизавают
Горячие язычки пламени.

Сотрут твой пепел с подоконника
Пьяные музы, что меня целовали взасос,
Смеясь хриплыми прокуренными голосами.

Завтра мы будем ловить новых призраков.

[COLOR=#004400]вариант[/COLOR]

в моей душе настало лето -
расцвел чертополох.
я снова из рук твоих нежных
ем битое стекло.

но как любили сумасшедшие боги гулять в твоих предрассветных снах.
в россыпи бумажных конфетти они дарили тебе мгновения будущего,
шептали в оба уха вечную истину на мертвых языках.

ты не помнишь этого, проснувшись
и удивляешься цветным конфетти, запутавшимся в твоих волосах.
(наверное, за то они тебя и любят)

[COLOR=#004400]кажется, настроение записывать все подряд слова, роящиеся вокруг.
скоро снова перестану писать.[/COLOR]

я ем с твоих протянутых рук

битое стекло

слизываю с пальцев ядовитые капли

с привкусом табака


[COLOR=#004400]варианты названия - "доверие", а еще "любовь", но я остановилась на самом очевидном.[/COLOR]

[COLOR=#004400]Недавно черт дернул меня выложить "вкус" на одном литературном сайте в конкурсе на тему "Кто я?"
Просто все такие сурьезные и самокопательные, и их глубокое погружение в душу вдруг показалось мне таким...узким. А какой ты на вкус? Какая ты музыка? Какая математическая функция?

Естественно, меня обругали, и в расстройствах написала нижеследующий текст.
Выкладывать вряд ли буду, потому что вышло так же банально, как мне не нравится.[/COLOR]


- Кто ты? - меня будит призрачный голос.
- Значит, я - сумасшедшая, - отвечаю.
- Эй, я здесь! - оскорбленно выкрикнул голос. Поворачиваюсь на слух, но все равно никого не вижу. Встаю с кровати и кланяюсь:
- Извините.

Взгляд на часы. Выбегаю из квартиры, на ходу надевая куртку, игнорируя все "добрый день", "до свидания" и "ты куда?".
- Я, - задыхаясь на бегу, - определенно... плохая... дочь... и плохая сестра, - на нижней лестничной площадке.
Голос молчит.

В мыслях о том, чем могла обидеть голос, - почему-то я была уверена, что он расстроен тем, что остался без завтрака, - добегаю до остановки.
Зря - автобусов не видно, на остановке собралась приличная толпа.
- Я - зря, - говорю вслух, потенциальные пассажиры на остановке оглядываются. Голос молчит. Может быть, другие тоже могли бы его услышать.
- Я - толстая смешная гусеница, - смеюсь, ну не зря же они оглянулись, пусть смотрят театр одного актера, - я - мыльный пузырь, чья мраморная шкурка скоро лопнет и ты заплачешь, не по мне, а от мыльных брызг, попавших в глаха.
С вызовом, женщине, поджавшей губы:
- Вы тоже думаете, что счастье - удел пьяных? Вам самой от себя не тухло?

Встреча.
- Я - влюбленный Пьеро, - шепчу, - Я - алая лента, вплетенная в твои волосы. Я - стих, написанный для тебя умирающим от любви поэтом, который он не решился тебе прочитать и запрятал на дно ящика стола.
Телефонный звонок. Срочные дела. Конечно, до завтра.
Паника. Отчаяние.

Надо пройтись.
- Я - километры нервного шага по пыльным улицам. Хотите меня узнать - следопыт вам прочтет по земле, как я бегала от звероловов. - Эта игра меня увлекла. Интересно, с чего голосу понадобилось это знать? Не похоже, чтобы его это развлекало так же, как и меня. Смешной голос, такой серьезный.

Закат.
- Видишь вон то облачко? С краю еще беленькое, красно-золотое, во форме похожее на смешную толстую гусеницу? Это - я.
- Ты такая обычная, - презрительный этот голос.
- Извините.
- Я с другой стороны!
- Извините...

[COLOR=#004400]и даже загуглила, так незнакомо показалось, хотя обычно я хорошо запоминаю фразы, особенно собственные[/COLOR]

из-за каждого угла
за мной следят белесые глаза
тумана

Глаза устали от белого цвета
Мне жжет глаза раскрашенная школьным мелом улица
Я жду когда тепло убьет эту зиму

хочу быть ребенком на руках у бога.
лохматой девчонкой, не знающей тревоги.

а тебе снова снятся огни революций
ты не слышишь, как я молю обернуться

в сумраке древних храмов я читаю "requiem aeternum"
"libera me... libera me, domine!"

каменным в сердце
сладким по перцу
черным по цвету
по кляксам рассвета
тонким по венам
соленым на раны
морская водица
свободой по смыслам
ударить с размаха
и смыться от страхов
на кольца Урана

я рассыпаюсь на составные части
вам смешно, как я ползаю на коленях, подбирая собственные конечности
пока я привинчиваю на место ногу,
по одному, от нее отваливаются пальцы
вы услужливо подсовываете клей момент
и украдкой прячете мой глаз в карман - на память
кажется, я опять перепутала право и лево -
ладони не той стороной
неудобно печатать

это что-то у меня в голове
тараканы затеяли войну за полушария
для них недействителен запрет на ядерное оружие
они взрывают ракеты в моем мозгу
больно
больно
осыпаются волосы

выключите меня
перенесите в режим ожидания
поставьте на паузу или обратную промотку

моя сущность пошла трещинами
я превращаюсь в паззлы
я теряю свои фрагменты в щелях мостовых
бросаю с мостов в речное течение
и дарю на память случайным знакомым

[COLOR=#004400]на самом деле, я не люблю сопли.
вчера вечером подумала, что те мои стишата, которые Неисс считает более удачными, на мой взгляд просто напросто более сопливые.

Я не хочу писать сопли...я не хочу писать соплиянехочуписатьсопли!!!!!!!

И после этих безрадостных мыслей родилось ЭТО *пошол плакать о своей [STRIKE]горькой[/STRIKE] сладко-розовой карме*[/COLOR]

Когда я забуду тебя,
снова смогу выходить на улицы и не оглядываться на каждого прохожего, напоминающего о тебе лицом, походкой или голосом.

Когда я забуду тебя,
перестану просыпаться со вкусом твоего имени на губах.

Когда я забуду тебя,
в моей голове снова зазвучат, перебивая друг друга, шепоты воображаемых демонов, вместо единственного твоего голоса.

Когда я забуду тебя,
я, наверное, совсем разучусь любить.

Историю жизни прочтут следопыты
По пунктирам твоих путей

какие мысли проносятся в голове у ангела, падающего с небес?