sketch
черные дыры в моих карманах ведут в другие вселенные не сохнет сено в моей рыжей башке не дохнет тело в моем драном мешке (с) Янка
он сбивает с неба звезды, загадывает на них желания моя кровь отравлена звездой полыни ты нарисовал звезды на потолке моей больничной палаты прыгать с разбега в тернии со звезд сегодняшней душной ночью звезды падучие - гроздьями
Обновлено 08.07.2010 в 15:30 St.Absinthia
в моем небе все звезды - падучие обжигаясь, лови их руками
...у него привкус бумаги (потому что живет в автобусных билетах). сила в переменном токе © Сёмиус счастье в автобусных билетах любовь в нечетных лепестках ромашек
Обновлено 08.06.2010 в 16:49 St.Absinthia
Вариант Я пью твою душу большими глотками Из мятого пластикового стакана. Со вкусом звезд и мутного тумана Чужих миров, оставленных богами. Вариант я мог бы выпить твою душу отравленную звездой полыни душу из мятого пластикового стакана большими глотками
Обновлено 18.05.2010 в 10:21 St.Absinthia
в этом мире разноцветных матриц тонко бьющем руки током глянцевом, но таком ветхом, рассыпающемся мягким теплым пеплом от малейшего прикосновения, так важно кажется дотянуться до чего-то настоящего. кажется, что настоящее - непременно прочное, удержит на ногах, придаст равновесия бегу по опадающим в бездну мостам. а может быть, блеклая радуга в мельчайших миллиардах водных брызг ...
Во-первых, хочу его зарифмовать. Во-вторых, есть подозрение, что пьяных муз лучше убрать в другое стихотворение, но я его еще не придумала. Ты опять оживаешь в моих фотоснимках, Когда я подношу зажженную спичку. Так смешно ты забиваешься В самый дальний угол карточки, Пока тебя страстно облизизавают Горячие язычки пламени. Сотрут твой пепел с подоконника Пьяные музы, что меня целовали взасос, Смеясь хриплыми прокуренными ...
вариант в моей душе настало лето - расцвел чертополох. я снова из рук твоих нежных ем битое стекло.
но как любили сумасшедшие боги гулять в твоих предрассветных снах. в россыпи бумажных конфетти они дарили тебе мгновения будущего, шептали в оба уха вечную истину на мертвых языках. ты не помнишь этого, проснувшись и удивляешься цветным конфетти, запутавшимся в твоих волосах. (наверное, за то они тебя и любят) кажется, настроение записывать все подряд слова, роящиеся вокруг. скоро снова перестану писать.
я ем с твоих протянутых рук битое стекло слизываю с пальцев ядовитые капли с привкусом табака варианты названия - "доверие", а еще "любовь", но я остановилась на самом очевидном.
Недавно черт дернул меня выложить "вкус" на одном литературном сайте в конкурсе на тему "Кто я?" Просто все такие сурьезные и самокопательные, и их глубокое погружение в душу вдруг показалось мне таким...узким. А какой ты на вкус? Какая ты музыка? Какая математическая функция? Естественно, меня обругали, и в расстройствах написала нижеследующий текст. Выкладывать вряд ли буду, потому что вышло так же банально, как мне не нравится. ...
Обновлено 16.03.2010 в 18:33 St.Absinthia
и даже загуглила, так незнакомо показалось, хотя обычно я хорошо запоминаю фразы, особенно собственные из-за каждого угла за мной следят белесые глаза тумана
Обновлено 17.03.2010 в 23:51 St.Absinthia
Глаза устали от белого цвета Мне жжет глаза раскрашенная школьным мелом улица Я жду когда тепло убьет эту зиму
Обновлено 16.04.2010 в 22:46 St.Absinthia
хочу быть ребенком на руках у бога. лохматой девчонкой, не знающей тревоги. а тебе снова снятся огни революций ты не слышишь, как я молю обернуться в сумраке древних храмов я читаю "requiem aeternum" "libera me... libera me, domine!"
каменным в сердце сладким по перцу черным по цвету по кляксам рассвета тонким по венам соленым на раны морская водица свободой по смыслам ударить с размаха и смыться от страхов на кольца Урана
Обновлено 11.03.2010 в 15:51 St.Absinthia
я рассыпаюсь на составные части вам смешно, как я ползаю на коленях, подбирая собственные конечности пока я привинчиваю на место ногу, по одному, от нее отваливаются пальцы вы услужливо подсовываете клей момент и украдкой прячете мой глаз в карман - на память кажется, я опять перепутала право и лево - ладони не той стороной неудобно печатать это что-то у меня в голове тараканы затеяли войну за полушария для них ...
моя сущность пошла трещинами я превращаюсь в паззлы я теряю свои фрагменты в щелях мостовых бросаю с мостов в речное течение и дарю на память случайным знакомым
на самом деле, я не люблю сопли. вчера вечером подумала, что те мои стишата, которые Неисс считает более удачными, на мой взгляд просто напросто более сопливые. Я не хочу писать сопли...я не хочу писать соплиянехочуписатьсопли!!!!!!! И после этих безрадостных мыслей родилось ЭТО *пошол плакать о своей горькой сладко-розовой карме* Когда я забуду тебя, снова смогу выходить на улицы и не оглядываться на каждого прохожего, напоминающего о тебе ...
Обновлено 10.03.2010 в 14:11 St.Absinthia
Историю жизни прочтут следопыты По пунктирам твоих путей
какие мысли проносятся в голове у ангела, падающего с небес?