я творчеловек

Я уже не мечтаю, знаешь, у меня старушечий взгляд.
В перспективе - пятнадцать кошек и герань на окне.
Вот кто бы поверил, что эдакая могла когда-то видеть магию простых вещей.
Слышать в цветочных бутонах хихиканье фей.
Представь себе, вот буквально под этим мостом гранитной ухмылкой меня привечал тролль.
Он дразнил плоскими камешками пьяных русалок городской реки.


Вся твоя поза - невысказанный вопрос: "К чему этот тон?"
Верно, мне ...

"Беден не тот, у кого мало что есть, а тот, кто хочет иметь больше". Сенека

Богатств моих не счесть: пыль тысячи перекрестков на подошвах, звон тысячи музык в голове, тепло тысячи улыбок в сердце.
Я была богаче Мидаса и смотрела свысока на нищих, скурпулезно откладывающих копеечку на престиж, но все также нуждающихся.
Но пусть все так же в карманах полно счастливых билетов и леденцов, а в волосах - попутного ветра, ты обесценил все мои миллионы.
Потому что ...

каждый раз ты выходишь из дома, как на войну.

я не слышу команды тревоги в трели звонка,
не вижу в красках рассвета крови и огня,
не узнаю врага в каждом втором встречном.

но всякий раз ты возвращаешься, как с войны.
значит, мне лечить твои увечья,
охранять твои сны.

Как живется на твоих планетах?
Сколько лун на небе?
Сколько длится лето?
Тоже цены выросли на сигареты?

Интересно, под чужими звездами,
какие приходят сны?
И неужели также смешны
человечки вычурными позами.

Что играют уличные музыканты?
Измеряют ли счастье в квантах?
Или ждут на днях катастрофы?
Там тоже по утрам пьют кофе?
Или свои инопланетные напитки?
На других планетах водятся улитки?

Глотаю ...

сходить
с орбиты, с ума, с дистанции.
любить,
но не просить остаться.
сходить
с рельс
до ларька с сигаретами,
дойти до ручки
и не вернуться

Ты носишь на пальцах кольца Сатурна

(А у меня:
помутнение рассудка,
язва желудка,
и ногти обкусаны).


осень 2013

И мои демоны заглядывают тебе в глаза преданными собачонками.


осень 2013

В моем океане нет Атлантиды.
Я ныряла на дно - там песок
и раковины дохлых моллюсков.
Я отрастила корни от ног
и построила четыре стены.
Только не видеть бы больше во сне
других планет.

21.03.14

все мысли всклокочены
в похмельно-больной голове
бессонные ночи
шатаюсь обочинами
млечных путей

То ли и правда не было, то ли мне не по глазам. Наткнулась случайно, датировано октябрем года 2011. Нутром чую влияние Полозковой, хотя слышала у нее от силы пару вещиц.

Однажды и как-то вдруг, мы станем совсем другими.
Я вдруг окажусь серьезной такой дородной тётей, буду пить горький кофе и изысканно улыбаться, где раньше бы неприлично громко и невпопад смеялась.
На моей кухне, теперь просторной и светлой, (не той тесной, ты, может быть, помнишь, кастрюли еще приходилось

...

Ходили такие картинки по интернету,
Давно хочу сделать себе такие обложки на книжки. Накупить прозрачных, и изнутри снизу наклеить: на передней части, как водится, "Чтение убивает", а на задней "чтение детерменирует вербальную аддитивность", "защитите детей от букв!" и т. п. Может и сама придумаю что-нибудь, ага, если руки дойдут (как же, мечтай).

А на тетрадки можно "Знание убивает" или еще что-то такое...

Обидно очень,
Что в голову лезут банальные строчки.
Я же вроде бы "не как все", да и ты не похож на прочих.

Со вкусом имени твоего, тающим на языке, просыпаюсь.
Чувствуя, будто смертельно больная.
Но сладко, знаешь.

Небо цвета толстого темно-синего стекла цедит оранжеватый свет уличных фонарей. Воздух искрится от капель воды. Прохожие кутаются в легкие пальто, держатся за зонтики, они будто в бриллиантовой крошке.
Теплый, пахнущий медом ветер путается в волосах и влажно целует в лицо. Он порывисто обнимает деревья и подбрасывает фейрверки желтых листьев, которые, на мгновение превратив улицу, в залу для своего безумного танца, вдруг, будто в приступе анемии, плавно опускаются на землю и тонут в безднах ...

гулять без зонта под дождем метеоритным

Она любила летать во сне.

Ее подхватывали облака мягкими теплыми лапами.

Она любила летать во сне.

Холодными мокрымы губами ее целовал утренний туман.

Она любила летать во сне.

Пересчитывать звезды сквозь дыры в озоновом слое.

Она любила летать во сне
И отзывалась на имя Аврора.

мои музы не бессмертные богини
на недосягаемых пьедесталах.
не джульетта и ромео, разделенные перилами балкона.

мои музы нетрезвы и неласковы.
они считают все мои стихи нелепостью
и кажется, если даже я проткну себе вены стальным пером
и выпущу наружу все чувства
и кажется, если даже я раскрою свои ребра
и вытащу наружу бьющееся сердце
мои светлые музы удостоят меня лишь взглядом,
улыбнуться легко, как инфанта горбатому ...

Давно не выкладывала всякой такой дури.
Была старая идея про слепого человека, который жил в доме с монстрами и привидениями, но не знал об этом.
Потом он сближается с кем-то из обычных людей, и приводит его в дом.
Думаю, гость сначала испугается, а потом соврет, что дом действительно замечательный, стряхнет паутину с дивана, сядет, и попросит рассказать о друзьях.
Монстры полюбят его за тактичность...
Проблема в том, что я не знаю, чем может заниматься слепой, ...

Нет, я не из тех, кто верит в вечную любовь.
Просто каждый раз, когда я тебя вижу или вспоминаю, я влюбляюсь заново.

Сегодня ты делаешь ставку на комплекс уродов...
© Константин Арбенин

Нормальность больше не актуальна.
Дети мечтают стать больными безумными уродами,

жизнь не прожить, а выстрадать.
Темный тоннель роднее света в конце.
Дети требуют дворцов в облаках и леса в центре города.
Быть счастливым оказалось слишком просто и скучно.

Кто-то рвет крылья бабочки - красота сегодня не в моде.
Кто-то кричит: "Не дар, а проклятие!" ...

мне никогда не понять
за что тебя так любили
сумасшедшие боги предрассветных снов
они посылают тебе отборные кошмары
конвертами из газетых вырезок
но никогда не забывают тебя разбудить
сразу перед тем
как тысячеглазое чудо-юдо
вопьется в тебя сонтей щупалец
(что нельзя сказать обо мне)


по темпу и интонациям читать, как "глаза гвиниверы"