Свет

О, вековая фотография... А я ведь тогда была ещё ангельски милой))

Моя рука - потрёпанная кисть,
А жизнь - не холст, а просто лист.
Какой загадочный портрет…

Я хочу тебе присниться…
Пробираясь через тысячи других снов, найти тебя и ворваться в твои сновидения, когда ты совсем не будешь ждать меня. Выплетая нитями свой холодный образ, подойду к тебе. Удивишься, наверное. А может попытаешься обнять, но руки пройдут сквозь моё тело, хватая воздух. Тогда ты заглянешь в мои глаза и закричишь. Закричишь от увиденного там холода, от боли и от тьмы, идущей изнутри.
- Это не твои глаза! Они чужие! Чужие! Верни те, родные, тёплые и любящие!
...