Мое существо есть психически нездоровое. Душа давно разбита на тысячи осколков. Слезы - лишь Тень в забытых печалью глазах. Внутри струится мрак. Снаружи разлит слабый свет. Я живу в мире забытом, где мрак и пустыня. Нет того, к чему можно прийти Душой. Я стою на краю, иду по клинку. Не проклятие. История. Жизнь. Одиночество лишь часть Сущности. Имя выжжено на осколках потерянной души. Путь - идти вовек во мраке с клинком в уставшей руке, с обезумевшим лицом и печальными глазами, в которых - миров отражение. Что, если поиск затягивается на вечность, и удлиняется ровно на столько, сколько ты ищешь?