Мысли вслух...

[DarkMaster]

Интересно наблюдать форум год спустя... Отметимся и поразмышляем.

Ночь, мрак, мелодия, дыханье, смрад.
Напалм струится по крылу скользя.
Меч, луч, эль диаблеро, духи, ад.
Танцуют танго в пламени дождя.


ps. Комментарии и критика приветствуются.

[DarkMaster]

Почему люди пишут стихи? Почему написав, робко прячутся за оправданиями: "Ну, это я для себя, просто так, да и показывать не хотел" - врут.
Снизошло на тебя вдохновение, увидел ты нечто красивое, необычное, даже отталкивающее и страшное, придумал запоминающуюся метафору, удачную рифму - и вот оно, стихотворение.
И показать его хочется, и хочется чтобы все почитали, и, желательно, чтоб еще похвалили... Странные существа люди...

Что в имени моем...
Страх, тайна, слезы, боль,
Тоски бездонный водоем,
И сладкой мукой в ране соль.

Кровь, ярость битвы, пламя,
Шум леса, крик совы в ночи,
Лязг стали, реющее знамя,
И, утром, солца первые лучи.

Капель дождя, молчанье гор,
Блеск молнии, бушующее море,
Мост, замок, темный коридор,
И неожиданной потери горе...

Есть в имени моем весь мир,
Надежда, разочарованье,
Кто из него творит себе кумир,
И проклинает при упоминаньи.

Мне имя при рождении дано,
Оно со мной растет, стареет,
Со мной сойдет на гробовое дно,
Или свое бессмертие лелеет...

[DarkMaster]

Питер необычный город, даже в чем-то уникальный, например его пееимеовывали столько раз, сколько другим городам и в страшном сне не приснится, а плюс еще неофициальные названия - город со множеством имен: Санкт-Петербург, Петргорад, Ленинград, Питер, Петербург, СПб, Северная Венеция, Северная Пальмира, Северная Столица, Град Святого Петра, Колыбель революции и, даже, Черная Пальмира (ню, напридумывал один фантаст и теперь редко, но употребляется) - как не назови, сразу представляешь этот город... Город контрастов, город культурных памятников и непролазной грязи на задворках...

Два города

Низкое серое небо,
Тучи над серой водой,
Серый, замызганый город,
Гордо стоит над Невой.

Унылые темные арки -
Входы грязных дворов,
Вокруг преступленья - загадки,
Ответы в свистках «мусоров».

Но если выйдешь на Невский,
То город, словно, не тот,
Ярко сверкая неоном,
Жизнь здесь другая идет.

Диву даешься откуда,
Растут колонны дворцов
И, как застывшее чудо -
Львы, на страже мостов.

Афиши пестры от названий,
Звезды в ледовом дворце,
А в переходе, на флейте
Девчонка играет тебе.

Трудно понять этот город,
Стоящий, над серой рекой,
Здесь грязь с чистотой живет рядом,
А роскошь живет с беднотой.

Но почему-то повсюду,
Взгляд ищет свою красоту,
Все манит к себе этот город,
Заполнить свою пустоту...

[DarkMaster]

Хм... Да, Испания один из моих пунктиков...

La Duende

Пламя костра,
Стук кастаньет,
Пылающий взор -
Страсти букет.

Песня гитары,
Дробь каблуков,
Девичий стан
В вихре шелков.

Полуулыбка,
Широкий зрачок,
Канте фламенко
Сердце поёт.

[DarkMaster]

Что-то сегодня весь день сталкиваюсь с вопросами так или иначе затрагивающими психические отклонения... Хм... есть подходящий стишок.

Стены и белый квадрат потолка,
Мыши и пыль по углам,
Блеклый прямоугольник окна,
Разорвана жизнь пополам.

Тихо мерцая гаснут во тьме,
Проглочены темной волной
Искры сознанья. И, вот, в тишине
Сидит сумашедший больной.

В соседней палате рвется из пут,
В бессилии воет тоскливо,
Не то великан, не то лилипут
Там заперт несправедливо.

Напротив несчастный Ромео рыдает,
Прячет в кармане лезвие бритвы.
Он ночью правит, врач утром латает
Сердце в шрамах словно из битвы.

Все в той же палате, в угол забившись,
Больной сам с собою ведет разговор,
Наплакашись, вдоволь слезами умывшись,
Хихикает словно удачливый вор.

На карте печатка - шизофрения,
На жизни словно выжгли тавро.
В мозгу расползаются мысли шальные
И каждая тащит болезни клеймо.

[DarkMaster]

Споры о том имеет ли рпаво на существование "русский матерный" разгораются реглярно и довольно часто, как в онлайне, так и в реальной жизни, всегда находятся "принципиальные люди" которые матом ни-ни - пока кто-нибудь на ногу не наступит... Ню, да ладно, никто не ангел и в некоорых случаях я тоже иногда (но редко) добаляю "веса" в мысль словами который в телевизоре вызывают тонкий писк - ведь бывает же такое, что без мата не скажешь...

Fuck you - как много в этом звуке для сердца русского слилось.
Как сильно в нем отозвалось...
С утра, на лавке у подъезда, мы трехэтажный слышим мат,
А дети, в садике на против и по английски говорят.
Со сцены слышим "мазе факер", три слова знает ребятня,
Ну, а соседский попугайчик по маме кроет и меня.
Какой-то новый Маяковский опять прославил слово «бля»,
И смотрятся так авангардно три буквы на стене кремля.
О, ты, великий и могучий, ассимилируешь слова,
Имеет право здесь английский, да и латынь всегда права,
Но я останусь патриотом и не забуду русский мат,
Такой благой, такой надежный, ну, на котором говорят.
И если кто-то скажет fuck you, найду не мало адресов,
Куда послать и как ответить, для этого есть много слов.
Язык же русский и без мата не превращается в доклад,
Вся соль его в народе русском, в душе его зарыт сей клад.

[DarkMaster]

Посмотрел на календарь... Хех, а ведь скоро весна! Что такое месяц для того кто собрался жить вечно...

Подснежник

Под безмятежной синевой небес,
Весной когда цветут сады,
Когда листвой оделся лес,
Мы видим зимние следы.

Вот труп мужчины под кустом,
На травке с осени остался,
Зимой присыпало снежком,
Весною снова показался.

Зимой он прятался под снегом,
Его подснежником зовут,
Расцвел с ручьев весенних бегом,
Полгода разлагался тут.

[DarkMaster]

А вам снятся кошмары? Мне нет, мне вобще сны редко снятся, так что кошмары -это роскошь непозволительная, тем более, что может быть кошмаром для того, кто все страхи оставил в далеком детстве?

Где светит черное солнце,
И черные реки текут,
Где черные звезды в оконце
Нам тени несчастий несут.

Где черные волки под дверью
Нестройный затеяли хор,
Где по слепому навету
Нам смертный несут приговор.

Где в черном доме напротив
Старушка беспечно живет,
Где к ней, темною ночью,
Раскольников Родя придет.

Где залито кровью полнеба,
И страшен черный закат,
Где камни у нас вместо хлеба,
Из музыки только набат.

Где мертвые стонут и плачут,
Стеная о судьбах живых,
Где свадьбу в морге назначат,
Могила кровать молодых.

Ну, что намучались вдоволь,
Больше не хочется спать,
Так-то вот, милые дети,
Ночью ложиться в кровать.

ps. Комментарии и критика приветствуются...

[DarkMaster]

Подумалось... хватит реанимировать бородатое свое творчество, пусть оно и соответствует мыслям, но если подумать, я же тоже изменился, надо посмотреть на эти изменения... А на последок...

Разбуженный чужою злою волей,
Поднят из темного нутра могил,
Пропахший тленом, муками и болью,
Кусок гниющих мышц и жил...

Воскресший для смертей и горя,
Не знающий ни страха, ни любви,
И лишь страдания у зомби доля -
И тяга к смерти в ледяной крови...

[DarkMaster]

Рожденные для битвы.

Кровь застывает в тягучий кисель,
Наши глаза превращаются в лед,
И мертвых царица – прекрасная Хель –
Павших героев в чертог свой ведет.

Но воинов храбрых смерть не удержит,
Не нужен покой мятежному духу,
Жар наших сердец лед вечный растопит,
Звон наших мечей будет музыкой уху.

Умрем же и снова ринемся в битву,
Мертвым страх смерти больше не ведом,
На час отпустил нас Вальхаллы владыка,
Чтоб в полдень всех снова собрать за обедом.