Это все, что я могу для вас сделать.

[Dee]

вот мои рассказы, кстати, тут будет еще пару стихов, но в поэзии я в основном бездарна, разве что белые стихи писать могу....

кстате где-то делась моя история про спихов и вампов Insane(blood!)? я вроде создавала темку, думала дальше туда постить...о_о

[Dee]

Это пролог к моей первой серьезной работе. Она уже написана примерно на четверть. так что из пролога будет примерно понятно о главгерое, стиле повествования, ну, вобщем, я старалась.

Реквием. Начало.
Вот. Какое красивое слово я знаю. Реквием. Хотя, наверное, к началу оно не относится. Да это и не важно.
Все в жизни зачем-то нужно. Это я так думаю. Может, даже Реквием имеет право на существование. Чтобы создать - много не нужно. Если слово имеет какую-то эмоциональную окраску - само по себе - то его одного и достаточно. Где-нибудь на стене. На парте. В тетради на полях. Кстати, по этому случаю вспомнилась цитата из "баша":
"Один мой знакомый как-то написал на парте крайне нелесные слова о преподавательнице, так его за это выгнали из универа. Вычислили по почерку.
- Я тут недавно на парте написала "Бога нет"... Я боюсь"
Bash.org.ru - это цитатник Рунета. Чертовски простая и смешная штука.
Ну так вот... Пишешь на стене свое слово, люди по утрам проходят мимо, видят слово и что-то у них в мозгах дает сигнал, ассоциацию на это слово, и вот они думают о нем от секунды до нескольких минут и мысль этого слова тянется от стены до его головы - того, кто думает - длинным розовым шлейфом, если слово, например, любовь. Или зеленым, если весна. Или бардово-красным. Если кровь.
Какие ассоциации вызывает слово кровь? Ранения, порезы, лужи красной жидкости на светлом кафеле в ванной, убийства, страдания, боль. Так?
Жизнь? Энергия? Ну да, это тоже. Только эти понятия для сложных людей. Простые люди мыслят иначе. Как в первом примере.
Я говорю и раскачиваюсь на пятках взад-вперед, сунув руки в карманы штанов.
А нормальные люди...Они готовы познать обе стороны объекта. Светлую и темную. Я еще не знаю, но что если в этом есть смысл? Я еще не говорю, что страдать полезно, полезно это только как разнообразие в жизни полной позитива и оптимизма, но кровь... Кровь это очень любопытно. Более итого, мало кому охота думать, что в крови может быть хорошего.
Что может быть интересного в том, чтобы полосовать себе руки лезвием? Что может быть романтичного в том, чтобы рисовать собственной кровью?
"Вы ничего не понимаете" скажут готы и просто интересующиеся вампиризмом люди. Вы не поймете их, они не поймут вас. Просто конфликт субкультур.
Сейчас май и занятия заканчиваются. Сезонной майской охоты на меня одноклассники не затевали, потому что...этот год я провела в другой школу. Из гимназии - в среднюю. Прелестно-распиздяйский год, где бедная я наконец-то никого не раздражала.
Не всегда проблемы исходят из ТВОЕЙ головы, не так ли?
Те, кого я бросила в гимназии, знают меня как скромную неформалку полную скрытой злобы, любящую свой плеер, с крайне бессильным и низкоавторитетным прошлым.
Те, к кому я пришла в среднюю школу Љ 38, видят меня спокойным, свободным и независимым человеком, независимым до безумных поступков, любящей свой плеер и ненавидящей точные науки.
Как и прежде, прогульщицей.
Та, кого я встретила на улице, знает меня как друга, всегда готового оказать поддержку, одинокого и эгоистичного.
Те, с кем я тусила прошлым летом и с кем здороваюсь до сих пор, не знают обо мне ничего.
Те, кто видит меня на улице, думают, что у меня симпатичные вьющиеся волосы.
Те же, кто уверен в том, что я псих, совсем немного. Кого я успела убедить. Кто видел меня на концертах - безумную и счастливую, в самом центре бешеной дерущейся массы, пьяную и смешную. Саму по себе. Таких людей я ценю. Они создают ощущение, что понимают...
Скоро концерт. Они делают его в центральном ночном клубе. Будет классно, я думаю, модняцкие черные афиши на столбах обещали несколько веселых городских групп, а это значит, что я возьму подружку под мышку, джин-тоник в сумку и мы будем бухать и веселиться. Ну, если и не подружка, то я позвоню кому-нибудь из своей телефонной книги, кому-то, кого я давно не видела, и там уже сообразим что-нибудь похожее.
Такой, знаешь ли, грустный позитив. Впрочем, все обычно происходит так, как я хочу.

[Dee]

вот написал только что. Посмотрите, как стиль, не скучно ли?...
так, проба пера..

Весна.

Зимой было тепло. Хотя и я ходил в тонком пальто, совершенно не желая одеваться и в то же время боясь замерзнуть, в осенних сапожках, когда каждый шаг растягивался еще на n-сантиметров, когда я балансировал и чуть не падал на льду. Серое небо отражало серый лед, он мешался со снегом и был повсюду, и все, что у меня было : асфальт, дорога и еще раз асфальт, пока я поднимала голову вверх и смотрела на черные сети деревьев, и небо было светлым, как всегда в такое время… оно говорило со мной, оно вторило мне, оно отвечало на мои вопросы, оно даже не обижалось, когда одним и тем же был вопрос «за что», мы просто дружили, мы были рядом, небо и я. Все было уныло, люди вокруг меня спешили в лицей, обгоняли, чтобы успеть ко звонку, а я никогда не спешил. Я всегда поднимал голову, когда видел что-то интересное. Если это был кто-то знакомый, который давно со мной не здоровается, или странная девушка в красивом пальто, с которой я однажды мечтал переспать, но знаешь, она даже говорить со мной не захотела… я бы красилась в черные тени, если б мне было не лень. Я стала бы похожа на тех персонажей, которых рисую. Но они тоже иногда грустят, знаешь…
В какой-то момент я захотела тепла и сухого асфальта. Мне надоело все время скользить, надоели хмурые лица, они вечно делали меня такой усталой.Я любила зиму, но вдруг захотела прочного сцепления с дорогой и температуры, такой, чтобы можно было бы долго идти, через весь город, чтоб было тепло и ветренно…
И был ветер. И было тепло. Не то, чтобы все ожило, но обновилось – это уж точно. Внутри меня. Весна - она всегда такая. Грязная, ветренная, некрасивая. Но такая молодая, игривая и бессмысленная… знаешь, всю зиму на середине мелкой речушки жили утки. Нормальные такие толстые утки. Там мелко было, и каждый день я видел, как они гребли красными лапками против течения, и если другой утке надо было в другую сторону, она просто переставала грести, и течение уносило теплую тушку за собой, как живой пароход, как бумажный кораблик. И знаешь, я смеялся, когда эти утки сталкивались друг с другом, одна увлекала другую по течению и они громко ругались на своем утином языке… я каждый день наблюдал за серыми утками с моста и каждый день устало улыбалась. Иногда даже думал о них с гастрономической точки зрения, ибо все мы голодные студенты – безумны…
И ветер дул мне в лицо, и я щурил глаза. Я только тогда начинаю ощущать свой вес, когда, задумавшись, подаюсь за порывами ветра то в одну, то в другую сторону. Все было как я хотел. Сухо и относительно тепло.
А еще я видел солнце. Солнце стыдилось меня… каждое утро я уходила на занятия, брела на остановку, а завидя автобус, ломалась через забор, через дорогу, прямо к остановке. Чтобы не обходить и не тратить время на светофор. Все было как в концептуальной шизофренической игре: без лишних эмоций, то есть, совсем без эмоций; мои сухие глаза и капельки слез в уголках, на которые мне указывают потом люди, типа я о них даже не знаю; люди в общественном транспорте…Вот это – классическая мещанка с недовольным лицом, это полная девушка с цветом волос, который ей совершенно не идет, вот три хмурых мужика, здесь, здесь и там. Вот мое место в салоне, одинокое и самое лучшее. Окно автобуса, ниже, чем надо, и я вижу все, абсолютно все. В том числе и солнце, кое-как пробивающее себе путь сквозь молочные облака, окрашивает расщелины в небе в желтый, невыносимый лимонно-белый цвет… я вижу старушку совсем рядом, я почему-то решил, что она собирается выходить и ей мое место не так уж нужно, а потому прогадал момент, когда уступил бы ей место, не задумываясь. Сзади кто-то поднялся и старушка оглянулась, после чего скромно опустила голову и засеменила на свободное место. Просто из любопытстсва я приглушаю музыку и слышу: « Да, молодые редко уступают, только старые…» и вторящий ему состраданием голос женщины предпенсионного возраста: «это уж точно…» мы все продолжаем свой путь в один конец и совсем рядом, и я смотрю на трещины солнца и мне больно и стыдно смотреть, потому что солнце уже печально и с укором смотрит в ответ. Мне невыносимо. Хочется выйти к чертям из этого адского транспорта… старушка выходит на той же остановке, что и я.
Весна каждый раз рождается заново. Из грязи, воды и черного снега медленно взрослеет в полноценную женщину. Которая всегда оказывается старше меня. Вечно она знает больше… а я тоже каждую весну рождаюсь вместе с ней.. Как будто весь организм прочищается так, что даже не остается естественной флоры. Даже ее придется выращивать заново) Ни страха, ни жалости, ни хаоса. Новый уровень, как новая игра… Как кровавый цикл в женском теле каждый месяц. Жаль, что она себя после него отнюдь не чувствует обновленной. Вовсе не заканчивает естественный процесс у себя внутри, клетки, которым нечего оплодотворять, они разводят руками и выходят прочь из ее тела…
Жаль, что весной только коты такие…напряженные)))

[Sofios]

Очень похоже на настоящую Весну, сегодняшнюю, мою может... Мне понравилось последнее... Об остальном ничего не скажу.
Немного сбивает с толку постоянная смена полов повествующего... Конец совсем не понравился, как-то не к месту, хоть и по настроению не слишком выделяется.
Мое мнение - не скучно.
Спасибо. Довольно интересно и атмосферно было читать.

[Dee]

спасибо за отзыв.
думаю. мнения насчет концовки у разных читателей разделятся, если вы, конечно, про котов...

[Dee]

СтИшка. очень пафосная.

Этот первозданный хаос.
Любовь
Без консервантов
Возвращение
Откат
До предыдущих баз.
Смотри
Как тает воздух
Асфальт, песок, забор и темнота.
Твой город
Синий и блестящий.
Но пустой
И ты
Пьяной походкой
И говоришь с самим собой
В трех лицах
Во всех цветах
Пока все спят
Кричишь и споришь
Танцуешь
смотришь
наблюдаешь
В окно за
женщиной
Безумным взглядом
Если хочешь.
Напугай
и смейся
Не стой так близко
<Потому что>
Посмотришь вверх
и ты пропал:
луна
лохматая
остратая
серпатая
один лишь взгляд
и ты сошел с ума
один иль тысячи?
Но тело-то одно.
И плачешь -
Почему вы не реальны?!
Готова целовать асфальт
Царапать камень и бетон
Играться с тенью
Драться с головой
Пока она твердит,
Что ты больна
Убеди в обратном
И убей
Кроваво и жестоко
Все, что тебе противно
отвратно
гнусно
мерзко.
А дело в вере
И одержимости
И если лучше
без головы
То гильотина здесь....

P.S. вся орфография и пунктуация авторская, тобишь моя собственная.

[SAMAEL]

Понравились зарисовочки. Примерно такое впечатление вы и оказываете на меня. Яркая песня с небольшими нотками грусти. Хм...а Стих...ммм..Ну я сам неособо по стихам то...

[Dee]

благодарю, рада что ваше впечатление совпало с тем, что я пытаюсь сказать...

[Dee]

They Said The Hell's Not Hot

Да я могу хоть каждый день проходить мимо этих домов к третьему дому, гле меня ждут с едва скрываемым нетерпением. Раньше было не так: дом, параллельный улице Вавилова, пятиэтажка, был гостеприимен мне, и дом, перпендикулярный Лазаренко, всегда ждал меня по вечерам. В первом доме живет подруга, наверное, все-таки, бывшая, а во втором парень, которого можно смело отнести в ту же категорию.
И что я могу сделать, я могу темным вечером выйти из дома номер 16 и пройти прямо или назад и... никого не встретить. Не я жажду встречи, что-то во мне, еще не забывшее и наивное.
Я перебираю пальцами воображаемую гитару, как будто я когда-то горела желанием научиться играть.
Здесь так темно, у них тут центральные трущебы с ограниченным составом фонарей, а в очках еще легче застать меня врасплох появлением из темноты.
Я могу проходить мимо этих домов, где живут мои бывшие друзья, сколь угодно близко, но вы думаете, мы хоть раз пересеклись? Это бывало столько раз, что я начинаю сомневаться, что они вообще продолжают тут жить.
Я спотыкаюсь на каменной кладке как раз на самом печальном "Waiting". В какой-то момент мне становится подозрительно страшно.
Знаешь, не о всяком можно думать как о бесполезно ушедшем. Зачем я пьяной походкой продираюсь через чей-то яблоневый сад?
Я ведь могу обозлиться прямо сейчас ибросить все и уйти. Это ведь всего лишь "just another funeral".
А ведь каждый из них, наверное, думает, что я сделала им что-то плохое. И я тоже теперь начинаю так думать...
Ах, мне снился такой потрясающий сон. Опять супермаркет, но в этот раз знакомый, и я где-то шлялась всю ночь, прямо до мокрого, только вылупившегося утра... И по дороге другой человек, шикарно одетый итальянский музыкант из фильма, а по совместительству знакомый панк Урка, ибо они были так похожи, что слились в одно, и он куда-то спешил, да и я тоже, и вышло из этой спешки то, что мы играли в траве и дрались, и я смеялась, как будто это продолжилось в мимолетный роман, и все это было так быстро, достаточно, чтобы ему снова в спешке уйти, а мне подумать, что вот такими и должны быть необязательные отношения, а еще это просто замечательная ночь, так, мне до утра нужно найти свое пальто, а то они уже прячут его где-то полгода....
Я снова тихонько скрипуче напеваю Мэнсона на середине Освещенной дороги. Взвод неподвижных фонарей смотрит укоризненно, но мне все равно, как тогда, в затертых воспоминаниях, когда я делала это каждый вечер. О, вонпир. И закидываю голову назад, и выгибаюсь, и в руках у меня чужая гитара, и мой силуэт мстит безучастным звездам, одним и тем же тогда, когда нас не было и таким же, когда нас не станет.
Мертвые улицы пугают по-Паланиковски. Именно он дал мне эти улицы, чтобы я знала, что скрывается в самых темных углах и чем отмыть кровь с белой рубашки, если что. А что дал Паланик ей? Не стоять же на пустом шоссе, как идиоту вглядываясь вдаль, видя не фары машин, а картинки в своей голове. Твое лицо в этот момент выглядит совсем по-другому.
Нас блин никто не заставлял казаться слабыми и безвольными. Я вижу твое окно, я знаю, где ты живешь, но, вот что, так не бывает. Я все помню и ты все помнишь. Я бываю здесь так часто, и иду туда, чтобы чтобы о вас не помнить, что это уже абсурдно.
Просто еще одно воспоминание, пробка. у тебя еще вся жизнь впереди.
Вот чему хочу найчить тебя здесь, так это тому, что любое эфирное вещесто, такое, как мысли, страх, боль, или образы людей можно перевести в материальный эквивалент. В вещественное доказательство того, что они существуют. я не говорю, что ты что-то себе должен, я просто хочу указать тебе на практическую сторону дела. Все, что я перечислила, есть не более, и не менее, чем живая энергия, и она может либо сгореть в пустору, либо годами жечь тебя изнутри. Достаточно просто об думать об этом. Думать, пока занимаешься в спортзале, и гнев или страх дает тебе новые силы, думать, пока рисуешь - и это дает тебе еще глоток вдохновения. Думать об этом, пока идешь вперед и это дает тебе волю сделать следующий шаг. Превращая свой страх в кинетическую энергию.
Злись и дерись как зверь. Подчини себе свой страх. Думай о нем.
You gave your heart to someone else, а я нет. Скинни тоже все знал, он вообще все знает. Вам всем нельзя умирать, до тех пор пока... я под этими звездами несу всю эту чушь.

[Dee]

They Said The Hell's Not Hot

Да я могу хоть каждый день проходить мимо этих домов к третьему дому, гле меня ждут с едва скрываемым нетерпением. Раньше было не так: дом, параллельный улице Вавилова, пятиэтажка, был гостеприимен мне, и дом, перпендикулярный Лазаренко, всегда ждал меня по вечерам. В первом доме живет подруга, наверное, все-таки, бывшая, а во втором парень, которого можно смело отнести в ту же категорию.
И что я могу сделать, я могу темным вечером выйти из дома номер 16 и пройти прямо или назад и... никого не встретить. Не я жажду встречи, что-то во мне, еще не забывшее и наивное.
Я перебираю пальцами воображаемую гитару, как будто я когда-то горела желанием научиться играть.
Здесь так темно, у них тут центральные трущебы с ограниченным составом фонарей, а в очках еще легче застать меня врасплох появлением из темноты.
Я могу проходить мимо этих домов, где живут мои бывшие друзья, сколь угодно близко, но вы думаете, мы хоть раз пересеклись? Это бывало столько раз, что я начинаю сомневаться, что они вообще продолжают тут жить.
Я спотыкаюсь на каменной кладке как раз на самом печальном "Waiting". В какой-то момент мне становится подозрительно страшно.
Знаешь, не о всяком можно думать как о бесполезно ушедшем. Зачем я пьяной походкой продираюсь через чей-то яблоневый сад?
Я ведь могу обозлиться прямо сейчас ибросить все и уйти. Это ведь всего лишь "just another funeral".
А ведь каждый из них, наверное, думает, что я сделала им что-то плохое. И я тоже теперь начинаю так думать...
Ах, мне снился такой потрясающий сон. Опять супермаркет, но в этот раз знакомый, и я где-то шлялась всю ночь, прямо до мокрого, только вылупившегося утра... И по дороге другой человек, шикарно одетый итальянский музыкант из фильма, а по совместительству знакомый панк Урка, ибо они были так похожи, что слились в одно, и он куда-то спешил, да и я тоже, и вышло из этой спешки то, что мы играли в траве и дрались, и я смеялась, как будто это продолжилось в мимолетный роман, и все это было так быстро, достаточно, чтобы ему снова в спешке уйти, а мне подумать, что вот такими и должны быть необязательные отношения, а еще это просто замечательная ночь, так, мне до утра нужно найти свое пальто, а то они уже прячут его где-то полгода....
Я снова тихонько скрипуче напеваю Мэнсона на середине Освещенной дороги. Взвод неподвижных фонарей смотрит укоризненно, но мне все равно, как тогда, в затертых воспоминаниях, когда я делала это каждый вечер. О, вонпир. И закидываю голову назад, и выгибаюсь, и в руках у меня чужая гитара, и мой силуэт мстит безучастным звездам, одним и тем же тогда, когда нас не было и таким же, когда нас не станет.
Мертвые улицы пугают по-Паланиковски. Именно он дал мне эти улицы, чтобы я знала, что скрывается в самых темных углах и чем отмыть кровь с белой рубашки, если что. А что дал Паланик ей? Не стоять же на пустом шоссе, как идиоту вглядываясь вдаль, видя не фары машин, а картинки в своей голове. Твое лицо в этот момент выглядит совсем по-другому.
Нас никто не заставлял казаться слабыми и безвольными. Я вижу твое окно, я знаю, где ты живешь, но, вот что, так не бывает. Я все помню и ты все помнишь. Я бываю здесь так часто, и иду туда, чтобы чтобы о вас не помнить, что это уже абсурдно.
Просто еще одно воспоминание, пробка. у тебя еще вся жизнь впереди.
Вот чему хочу найчить тебя здесь, так это тому, что любое эфирное вещесто, такое, как мысли, страх, боль, или образы людей можно перевести в материальный эквивалент. В вещественное доказательство того, что они существуют. я не говорю, что ты что-то себе должен, я просто хочу указать тебе на практическую сторону дела. Все, что я перечислила, есть не более, и не менее, чем живая энергия, и она может либо сгореть в пустору, либо годами жечь тебя изнутри. Достаточно просто об думать об этом. Думать, пока занимаешься в спортзале, и гнев или страх дает тебе новые силы, думать, пока рисуешь - и это дает тебе еще глоток вдохновения. Думать об этом, пока идешь вперед и это дает тебе волю сделать следующий шаг. Превращая свой страх в кинетическую энергию.
Злись и дерись как зверь. Подчини себе свой страх. Думай о нем.
You gave your heart to someone else, а я нет. Скинни тоже все знал, он вообще все знает. Вам всем нельзя умирать, до тех пор пока... я под этими звездами несу всю эту чушь.