может в следующий понедельник
или может в любой из назойливых дней недели
я заткну навсегда надоевший будильник
и до самой гибели мира не поднимусь с постели.

кроме самого важного, у тебя ещё куча дел,
к тридцати ты достигнешь всего, чего только хотел,
я скурю свою жизнь до последней затяжки, согнусь
под тяжелыми взглядами неодобрения, пусть.

у меня ничего хорошего не выходит из-под пера,
только булькает да чертыхается где-то внутри
"расколи своё сердце до красна, в пыль разотри".
и зияет в подвал подсознанья дверного проёма дыра.


я закрыта, и ключ потеряла тысячу лет назад,
аналитики будут сходить с ума бесконечно, клянусь.
не узнав достоверно (но интерес не пойдет на спад),
что творилось в подвале моём, но он был, должно быть, пуст.