это танец безумный моей души,
это то, от чего мы не убежим,
ты опустишь руки, ты недвижим,
и сейчас мы дышим, мы не спешим.
это только минута- не больше- покоя,
я чиста и честна лишь когда нас двое,
остальное- не так уж важно, по крайней мере,
остальное не будит ни в ком из них зверя.
эта мода на подлость и на абсурд,
на колючесть нравов, на скорый суд,
на паршивость жизни, любви, привычек,
сигареты, виски, анорексичек.
об одном и том же, так неуклонно.
я почти что кукла, почти что клоун.
всё неважно, но эта моя милиграммность,
монотонность, зацикленность, их филигранность,
заставляет дымиться их микросхемы,
думать чаще: а кто мы? а где мы? с кем мы?
впрочем, я забираю слова обратно,
столь решительно, сколь и многократно.