Ну, это такое... несколько странное, философское.

Вопросы.

Зачем тот мир, в ком мы живем?
Кто не задался сим вопросом?
В чем смысл его? Что скрыто в нем?
Зачем с утра на листьях росы?
Зачем цветок поднял бутон
И лепестки свои расправил,
Затем потух, поблекнул он,
И, пожелтев, сей мир оставил?
Что есть за гранью бытия?
Что будет с нами там однажды?
Имею ли значенье я?
И повторится ль что-то дважды?
Все, что успел достичь народ,
Имеет ли свою заслугу?
Что наша жизнь есть? Путь вперед
Или движение по кругу?
Зачем нам, людям, жизнь дана?
Что мы должны понять и сделать?
А если это лишь игра,
То чья, и кто ее затеял?
А если суть этой игры –
Найти ответ на все вопросы?
И, как всему, придет ли ей
Конец, поднятие завесы?
И с нами что будет тогда?
Мы знаем лишь такую малость!
Когда закончится игра,
В какую вступим мы реальность?
Возможно, глупо задавать
Все те вопросы без ответа.
Но нам способность размышлять
Дается разве не на это?