Мои кисти теперь не узнают цвета,
Кроме тихой, беззвучной тьмы,
Я не буду просить ответа
У седой и безумной судьбы.
Мои стихи – больные дети аборта,
Мои глаза – осколки кривых зеркал…
Моя мечта – перерезать себе аорту,
Чтобы на пол красный поток стекал.
Мои крылья – обрывки горелой бумаги,
Мятый пепел, и втоптанный в землю прах…
Выпить яду из старой фляги,
И плевать, кто солгал, кто прав…
Моя вера - почти мертвый казус,
А мораль – переменчивый знак…
А хотела ведь – все сразу,
А ведь вышло – совсем не так.
21.07.11

Ошметки души затолкать в крематорий,
И пепел развеять у какой-нибудь пристани.
Сука, пляши! Из всех безумных теорий,
Почему-то твоя оказалась истиной.
Да, правда, так легче, без веры и радости,
Так легче, без горя и криков отчаянья…
Но я ради твоей сомнительной святости
Все же плюну в рожу тебе на прощание.

23.07.11