Каждый мой шаг - как выбор, сделан, и вмиг зачтен -
Кто-то, прозрачно-зыбкий, есть за моим плечом.
Порой подтолкнет, направит, навстречу невзгодам дня,
Во время нередких странствий зачем-то хранит меня.

Каждый мой шаг - заноза в подошву усталых ног.
Иду и глотаю слезы. Смогу, если кто-то смог.
Я не святая, правда. Не знаю слова молитв,
Но бесконечно рада, что кто-то меня хранит.

Каждый мой шаг - нежданный. Не вижу, куда идти,
Почти что не строю планы, но кто-то ведет в пути.
Сердце колотит в ребра, жжется, горит свечой -
Кто-то, безмерно добрый, есть за моим плечом.

7 июля 2015 года
Знаешь, если идти вперед, то всегда тяжело и больно, и в дороги врастает лед, или плавится до стекольной глади серое полотно, кромкой острою режет ноги. Или - холодно и темно, или - солнце, жара, ожоги.
Хоть карабкайся в гору, хоть чуть плетись по пустой равнине - непременно устанет плоть, оживет холодок в грудине -
Ну а вдруг не успеть дойти?
Ну а вдруг все шаги напрасны?
Ветер метко бьет до кости, обезличенный и бесстрастный.

Знаешь, если идти вперед, то тогда за твоей спиною не обрушится небосвод. Просто станут мосты золою, память будет чуть-чуть бледней, как цветок в пожелтевшей книге.
Не считай по дороге дней, не подсчитывай метры, лиги, мили прожитых вновь страстей, оставляя все позади.

В шуме ветра нет новостей,
про счастливый конец пути.

7 июля 2015 года
Клейми меня убийцей, подлецом, словами хлёстко вспарывая шрамы. Я только погляжу в твое лицо, в котором проступает строгость храма. Холодный свет сереющих небес взрезает глаз, затылок колет болью. Мне не найти изысканных словес, при мне лишь меч, покрытый коркой крови.
Твой дом в огне, прекрасная Аннет, вина моя в том - щепоть соли в море. А небо алым выкрасил рассвет, так тонко оттеняя твое горе. Пирует войско, славит короля, столб дыма красит чашу небосвода. Твои подошвы пачкает земля, а стройный стан сковала несвобода.
Таков удел всех благородных дев, чьи семьи подло предали корону - из замков попадать в убогий хлев, смиренно ждать, когда кулак закона, обрушит мощь на хрупкость юных спин, смолов в муку желание бороться - таких я видел тысячи картин. У моего семейного колодца, они казнили мать, отца, сестру, меня оставив жить оруженосцем. Как ты, Аннет, я трясся на ветру, и люто ненавидел свет и солнце.


Беги быстрей, беги меж мертвых тел. Кому-то - смерть, тебе - осталось жить.
В меня летят десятки острых стрел. Прощай Аннет. Ты сможешь отомстить.

13 августа 2015 года