Было-было. И не раз. И совместно, и соло. Совместно вышла короткая зарисовка из жизни, густо приукрашенная чёрным юмором и гибелью системного блока, и делалось это от скуки, ну и ещё несколько есть, которые всё хотим дописать, да никак не допишем; соло я брался за много рассказов, не закончил ни один, видимо потому, что у меня никогда не было чёткого плана - про что писать. Это как со стихами - находит какое-нибудь определенное настроение, вижу картинку в голове, хочу её воплотить, но дальше - расхождение: понимаю, что в стихах не выйдет, пишу половину в прозе, выходит шикарно (до сих пор перечитываю временами), но тут что-то отвлекает, картинка в голове пропадает вместе с вдохновением, и всё зависает на полпути... то ещё мучение - стиль нравится до дрожи, задумка вроде неплохая, но такое ощущение, что в тот момент, когда это писалось, за рулём был не я, поэтому продолжить в таком же стиле не могу...)))) Мне, наверное, нужен вакуум для прозаического творчества... Только один-единственный рассказ я закончил. И то, лет пятнадцать мне было тогда...